Стихи сочиняются сами
В бессмертие дверь отворив.
И, словно бы, под парусами
Несутся их слог и мотив.
И рифмы скользят по бумаге
Легко и проворно, как ртуть.
Но сколько же нужно отваги,
Чтоб образ родной не спугнуть,
Чтоб тот, о котором ты пишешь,
Остался доволен тобой.
Ты духом божественным дышишь,
А, значит, живет твой герой.
Ты время навеки пришпилил
К бумаге, свой стих написав.
И те, о ком пишешь, ожили
Назло всем смертям и часам.