Ночь.
С неба кружит асфодель.
Слух запечатывает тени в белый звук,
Я зарисовываю буквы в белый круг,
И прорастает асфодель в меня.
Ars amatoria, подстрочник вечеров,
В ресницах бабочки шептавших слово «мой»...
Богема сумерек в чернилах ноября,
Касаюсь пальцами узоров твоих слов.
И в этом свете вознесенья фраз,
Моленье бабочки загадывает сны
И вышивает буквами пентакль
И лилию на острие воды.
Нас обнаженными вдыхает теснота,
И в белой ладанке лежит одно зерно,
Все плевла высохли, и Бог пересказал
Свечу, смотрящую в моё окно.
Там, где вода превращена в вино,
Меж паузами алого огня
Шафранового аромата вслух
Я попрошу сегодня у тебя
Обветренными гласными у губ,
К обрывам нотной грамоты ведя
В ночь, где на слог спускался асфодель,
И девять муз крестили звук огня.