Ноябрь пакует в чемоданы
Холстины бледно – серых дней
И между ними, чтоб плотней,
Вуали утренних туманов.
А сам совсем не рад разлуке,
Сердито гонит снежных мух,
Напрячь стараясь слабый слух,
Читая шорохи и звуки,
В надежде: вскрикнет птичья стая,
Но пышной осени покров
Растаял дымом от костров,
Глаза до боли разъедая.
А между тем Зима седая
Томима властью Ноября,
Негодованием горя,
Его ухода ждёт, страдая.
Хлебнув чайку из самовара,
Он опечаленно глядит
На открывающийся вид
В огне закатного пожара.
Тускнеют пышущие дали,
И всё привычно, не впервой,
Но жжёт в груди – хоть волком вой,
И успокоится едва ли.
Должно быть, вовсе не напрасно
Имеет каждый миг черёд,
Так жизнь идёт за годом год,
Неповторима и прекрасна…