Полетели, как будто вдогонку.
То клубятся, то тают, то льнут.
То проявятся ниточкой тонкой,
То исчезнут, совсем пропадут.
Растворятся в прозрачности синей,
За далёкое море летя,
А проявятся в небе родимом...
Не позвав за собою меня.
Я взлетел бы крылатый и чистый,
Бросив разом грошовый уют,
Чтоб дождями родными умыться...
Здесь такие дожди не идут.
Ах, чужая земля. Ах, чужбина…
Всё плывут и плывут облака.
Белой стаей летят журавлиной,
И конца им не видно пока.
Что ж, летите. И в милой сторонке,
У знакомых до боли прудов
Помашите крылами девчонке
Из моих самых искренних снов.