Однажды я придумала идеального человека. Скорее внутренне, чем наружно;
хотя с фантазией всегда было очень сложно, мы не дружили с детства.
Но я смогла, вывела формулу, нашла гениальное средство:
с каждого дорогого и важного сдирала маски, искала образ, пока не нашла нужный.
Самым покоряющим мою сердечную мышцу был, как ни странно, взгляд.
Я впервые видела столь насыщенную палитру глаз, в которых тонуло небо.
Глядя в самую душу ты глушил мои боли, что, конечно, было эффектом плацебо,
ты же не мог знать, что от горьких потерь в моих венах вместо крови давно течёт яд.
Накручивая на палец динные локоны твоих шоколадных волос,
я вдыхала их запах, боясь захлебнуться от разрывающей нежности.
Я вплетала в них свои тревоги, сомнения, неудачи, погрешности.
Утопала в ручьях речей твоих, действующих на меня, как гипноз.
Ты знал наизусть все стихи мои; цитируя фразы, разбирал по буквам
(большинство из них сопливые выдуманные трагедии женские),
к каждому подбирал конструктивные объяснения и давал рецензии.
Для меня это правда важно; знаешь, я пишу не головой, а сердечным стуком.
Наши ночи хранились для самого важного. Для особого. Личного.
Мы писали портреты друг друга звёздами на осеннем небе чёрном.
Разговаривали о всевозможном, отстаивая свои точки зрения в любом вопросе спорном.
Ты мечтал о доме у моря в другом городе, в стране, на планете.
Я хотела аналогичного.
Но я была бы не я, если бы влюбилась в этот образ прекрасный, но приторный и банальный.
А как же приправить всё драмой, истерикой (быть может даже соперницей..)?
Да ну, глупости.. Боюсь не выдержит ещё одной трещины хрупкое сердце.
Не смей поступать со мной плохо, слышишь?
Я тебя выдумала.
Но возможно слишком реально.