Пощади меня жизнь, покажи мне дорогу,
Где я счаслив, здоров и доволен собой.
За ошибки меня не наказывай строго.
Мать земля...рано мне на покой.
Не достойным мечтам не удастся пробиться.
А достойных не много, ведь так хочется в сласть.
Только дома, болея, я понял: трудиться
- это благословения Божьего часть.
Ночью снится родная бригада.
Просыпаюсь...и плачу, ведь не сбыться мечте.
Осень возроста, мрачная тень листопада.
Земля манит меня, караулит старушка...вся в чёрной фате.
Нет конечно, ещё не бросает,
в мою сторону взглядов долгих, косых.
Взмах короткий...и силою...жизнь...обрывает.
Не мою...но мне жалко...мне жалко других.
Но не важно всё это, важно нечто иное -
жизнь свою в одну точку, в картину вложить.
Через лет миллиарды дорисуют герои:
"Человечеству...в будущем...быть!"
Что писал я в начале? Не наказывай строго?
Но ошибки цена велика
Вот Дантеса я б вздёрнул, полегчало б немного.
И Сальери...не задрожала б рука
Эта капля стихов не написанных нот,
могла мир целиком изменить.
Но какой то Дантес, сбил истории ход.
И остался, в истории жить.
Мир пока не пропал. Жизнь пока что бурлит,
И Дантес своей совестью чист.
А вот томик поэта на полке стоит.
Не написанный, белый лист