не пьётся даже шампанское,
осень все чинит погоды,
во мне говорит пропацанское -
детства ярчайший урода:
все запахи терпки и пряны,
особо звонки в убывающем лете...
в красивом пусть я упряма,
но жар мой - в осеннем букете.
глоток. а может, и два
всего-то за вечер...
отступает молва
и прямятся плечи:
к тебе в рукава -
ветром от стужи,
это даже не лечит...
безумие.
очень уж нужен
цвет роста
в красном* букете.