Я хотел бы работать с девяти до шести
С отпусками, больничными и выходными,
Только вот не в почёте и совсем не в чести
Те, кто любит филонить. И значит, отныне
Мне тянуть эту лямку без покоя и сна,
Как савраске, пахать целину рифмоплётства.
И не радуют больше ни зима, ни весна,
Если в строчки мои красота их не льётся.
Я гоняюсь за тенью, призрак музы ловлю,
Ускользающий отзвук услышать пытаясь.
Мир коварен, как море, что грозит кораблю.
Все вопросы мои без ответов остались,
Все усилия прахом. Лишь сейчас осознал
Страшный смысл жестокого этого слова.
Кто в стихах не любитель, а профессионал,
Тот свободы лишён и покоя былого.