***

****

Чешется мой мозг словами,
Будто блохи рифмой жгут,
Вы поймете это сами,
Лишь когда и к вам придут.

Впрочем, это только свыше,
Иль в награду, иль, как зло,
Человек, который пишет...
Может быть, не повезло?..

Он, проснувшись спозаранку,
Встанет записать строку,
Что пришла во сне нежданно,
Когда спал он на боку.

Вот скажите, дОбры люди,
Нам зачем такой зашквар?!
Может, пусть я с вами буду?
Пусть приснится мне кошмар?

И зачем пишу я строки
Жизни долгие года?!
Вот придут к вам эти блохи,
Так узнаете тогда!