Что за чудное слово - "москварики"...
Как скатёрки скаблучены скверики,
В них прохожие, липы, фонарики,
Звонкий шёпот трамваев и велики...
И весна в кружевном сарафанчике
На "москварику" шлёп-басикомит...
И в забитом её чемоданьчике
Всех цветов платья, чёрного кроме...
Вот прохожие - юные, свежие,
Им фокстрот по аллеям прогулочный...
Они будут веками, по прежнему,
Заплетать в косы ног переулочки...
Вот весна в платье длинное рядится,
И ручьи убирает в высокую...
У прохожих, конечно же сладится,
Снова будут кружить над осокою...
Листья тени накинут вуальные,
Шлейфом листья взметнутся подольные...
Лето на осень печальную
Станет похоже, сольное...
А по бульвару прохожие!
В плащики только суютились...
И в двери зданий став вхожими
Пледами стен чуть прикутались...
Осень излив одиночество
К чуду зимы обращается...
Смеяться, искриться ей хочется,
Ведь сказки всем искренним нравятся!
Прохожие, словно воробушки...
Укутаны, спицами вязаны...
И пахнут корицей и сдобушкой,
И так по счастливому разные...
И снова щебечут - "москварики"
И валенчат шарфные скверики...
А на ёлках развешены шарики...
Вот такие пленерики...