Наша жизнь - разноцветный слоеный пирог.
Каждый слой - свой мирок, презирающий прочих.
И кичится собой, этот самый мирок:
От царей и поэтов, до разнорабочих.
Здесь писали стихи, там варили чифир,
И под пьяную феню лоха "обували".
Ну, а где-то, клепали продажный эфир
И с невинной улыбкой страной торговали.
Был я свой средь чужих и чужой у своих.
Проходил те слои вертикальною спицей.
И кидался я в них, и спасался от них,
Потому-то, наверно, ночами не спится.
И смешно мне смотреть: кому больше дано,
Кто живет во дворцах, не в сиротском приюте,
Когда общий корабль оседает на дно,
Не безумие ли - запираться в каюте?!