Детский лагерь
Приобретает черты снегиря,
Когда, Катя, я пишу на бумаге
(Пусть "бумаге" это имя даря)
От том скрытом размахе
Нашей связи, детству отворя
Пусть и не очень легкие двери
Памяти, этих дряблых артерий.
---------------------------
... И лежит моя книжка Бродского,
немецкая. Надо было ее забрать с собой
и бросить с Бруклинского моста.
Наверное, влепили б штраф,
Мол, бросаются только те сорта
Мусора, что не делают остров
Частью материка. Уголки рта
Тянутся в лодку - ты прав.