Я помню поколение рабочих -
наставников, умельцев, мастеров
закалки той негнущейся и прочной,
лицо труда, заводов и цехов.
Наверно, жизнь мою определила
над детством прогремевшая война.
Любила жизнь меня, иль не любила,
но в цех ввела, как за руку она.
Порою получалось всё не очень:
не так - то просто быть учеником,
но я считал себя уже рабочим,
гордясь металлорежущим станком.
Наставник мой был словно из былины:
с усами, с поседевшей головой,
а под глазами лучики-морщины
соединяли мудрость с добротой.
Причину тех ошибок, что я делал,
он без нотаций нудных раскрывал,
как будто бы не я их неумелый,
а сам он те ошибки допускал.
Не раз, не два был им резец заточен,
пока я сам его ни заточил.
Наставник из династии рабочих -
и быть меня рабочим научил.
Пусть время обернулось по - другому,
и мне иное было суждено,
но в смысл труда вношу я ту основу,
что у станка усвоил так давно!