Чье-то тело стареет быстрей души,
Чья-то душа давно обогнала тело.
У фатума свой лист бумаги, карандаши,
И до желаний картинки ему нет дела.
Знаешь, у нас тут утро глядит в окно,
Типа намек, что надо же что-то делать,
А мне так ровно и в общем-то всё равно,
Что сыт по горло, по маковку, до предела.
Но завтрак священен, курение натощак
Вызывает изжогу, тоску на взлёте,
Можно же что-то делать и просто так,
Быть только цифрой в конечном счёте.
Словам во мне тесно, от этого и пишу,
Важно уметь не писать лишь о самом важном,
Задумчиво то ли хлеб, то ли жизнь крошу,
Становлюсь всё больше призрачным и бумажным,
Так вот, о погоде: пасмурно, минус шесть,
Сердце моё, представь, удивленно бьется.
Всё это больше похоже на чью-то месть,
Напиши, как тебе без меня живется.