Стынет пашня. Морозом охваченный лес,
Ощетинился колкостью веток.
День вчерашний, листвы откружил полонез,
И застыл в ожидании лета.
Стынут мысли. Дозируя солнечный свет,
Солнце скупо ласкает равнины.
Где-то в выси, уже далеко, менуэт
Свой рисует косяк журавлиный.
Серебром прихватило излучину рек.
Воздух тихо звенит предзимовьем.
Словно не было красок, один только снег,
Монотонно седое безмолвье.
Кружит тихий озноб и шлифует поля.
Сказкой кажется яркое лето.
Только колкость ветров января, февраля,
Снова сменится вешним букетом.
Вот и я, не забыл шума русских лесов,
Ветра пьяного утренней зорькой.
Пусть немного остыл, но люблю, как любил
Запах ветра полынного горький.
Просто жизнь маховик поминутно кружит,
И, мельканием сцен забавляясь,
Отпускает лишь миг и несносно спешит,
На хотелки людей усмехаясь.