***

Я дороги свои не мерил,
И не прочил себе я рай,
Создал я из стихов метели
И напел их в ситцевый край.
Тихо вьётся речушка в овраге,
Нищета смотрит в омут с тоской
И старушка, сгорбленная Саади,
Шепчет мне про берёзовый дол.
Я прижму платок к старой ране,
Сплюну кровь и встряхну головой
И пойду по ситцевой дали
С непокрытой всегда головой.
             февраль (ноябрь) 2004 г.