Какого было тем, кто не знал твоих нежных объятий?
Кто не видел, как ты, преисполнена негой любви,
Осторожно спускала с плеча своё тонкое платье,
Провожая закат и уплывшие вдаль корабли.
Какого было им, не способным коснуться лопатки,
Не знакомым с тоской без тебя проведённых ночей,
Не играющим жарящим летом с дьяволом в прятки,
Всё пытаясь забыть вид в подкорке засевших очей?
Я уехал из города рано, минуя машины,
Что неслись мне навстречу к открытым дождю чудесам.
И скрипели своей неизбежностью в ярости шины,
Не желая вторить в этой жизни другим голосам.
И с той топкой поры я не чувствовал больше твой запах
И не видел в прохожих до боли родные черты.
Смех заслышав вдали, я бежал на негнущихся лапах,
Но в итоге опять понимал, то что это не ты.
Ты осталась среди винограда и солнечных песен,
Словно юный цветок, не способный дышать в холода,
А мне воздух родной и солёный был мерзок и пресен,
И зимой мне противны так были за дверью снега.
Много лет я пытался унять этот трепет при думе,
Что всего ничего, и смогу я с тобою быть вновь,
Но увядшая зрелость не пара столь юной натуре,
И совсем не нужна ей такая больная любовь.