Мой бедный лес угрюмых
очертаний.
Стоит в пустой, звенящей тишине.
Ветви ольхи с распухшими
узлами,
с корой морщинистой, замёрзшей
в полусне.
Ни снега, ни дождя, ни ветра –
при минус семь иль восемь,
с небольшим.
И всё стоит поздняя осень,
ветхая.
Стеклянной пустотой, звенит
прозрачная, в тиши.
Пятном живым лишь зеленеют
ёлки,
Да сосны корабельные в глуши -
звенят, словно хрустальные
иголки
вверху, будто - предвестники
Зимы.
Как можно здесь гулять? Бегом,
бегом отсюда!
Словно на кладбище здесь морок
среди дня.
Идут аллеей мне навстречу
люди.
Всё мимо, мимо, дальше, сквозь
меня.
Всё замерло и ожидает чудо.
За каждым деревом расположилась
тень.
Блеснёт ли луч волшебно,
ниоткуда?..
Надеждой Воскресения блажен.