горячечный шёпот молитвы
бьёт бред уходящего дня
и панцирь неловкой улиты
смотрит сквозь лист на меня
в младенческих ранках подбрюшье
и спелость молочных сосков
не делают мир этот лучше
но служат источником снов
где парус как лист виноградный
и море как кожа дерев
где я молодой ещё ладный
и Бог нежен и не свиреп
и хриплые ветры свободы
реют во снах как мистраль
пока Дали мимоходом
улитку не сбросит с листа