…дней переходных,
оных дней перевернутых стих.
Звон тревожный уключин,
треском вывернутых ключиц
– упрежденье событий! –
з в о н.
…над раздавленной пашней,
над забытым, небритым жнивьем
собираю слова,
дабы упрятать их клятву:
с к р ы т ь посекундную клятву слов
за минутную слабость,
глаз посторонних…
недостойных зениц-глаз! –
чтоб н е ж и т ь в постоянном страхе,
и н е ж д а т ь в постоянном страхе,
перед напонятостью,
отчужденностью,
перед несбывшейся правдой,
не сгибая колен!
Жить!
Чтобы жертвой не стать
и чтоб пищей не стать
двухголовому мрачному монстру,
собирая слова…
Перекинув себя через площадь,
через жерди городских улиц,
пасть в чистом поле…
Семенем стать, вдавленным в пашню,
смешаться, слиться с землею,
невидимым,
неузнанным,
неуправляемым,
с т р а н н ы м стать!
Слов крамольных не слышать – в с л у х,
залепить уши воском, чтобы н е с л ы ш а т ь:
"…скоро-постижно,
скоро-подвижно,
скоро-не слышно,
и безнадежно.
Пошеренгово-правильно,
снежно-удобрено,
скоро-простужено,
ветхо-стройно-налажено.
Зябко-стыло-уныло…
Престижно".
Многорядьем,
частоколом,
– над распахнутой пашней —
все ниже,
и
н и ж е!
За черту уносимы,
драпированы красным баннером,
пред-вносимыми будем
всполохом солнца красного…
Жертвою бравых, бездарных будней,
что идут вслед за нами
из далеких-забытых-столетий-лет…
– повядальными, повивальными,
нам и в тысячи лет
не взойти цветком ясным
на фоне луга небесного,
росных трав,
голубых полей…
…а если, вдруг, наступает л у ч ш е е время,
(лучшее для распития спиртных напитков),
когда в пьяном угаре,
в понедельник,
разрешается задавать вопросы,
чтобы к воскресенью,
не дождавшись ответа,
(…сегодня уже не хочется!..)
лечь
спать…
Я немного взгрустну,
памятуя время "лучших людей".
И, запрокинув очи,
– вновь и вновь —
стану рыскать по закопченному,
дощатому потолку
дабы отыскать глазами крохотную щель,
образованную тонким лучиком света-слов
сквозь мучительный мрак,
седых паутин мглу…
сквозь…
Так,
засыпая под звон лучезарного утра,
что за гранью яви,
сном
собираю
слова.
…в перевернутом чуда пространстве
всплывают,
опрокинутым айсбергом,
– макушкой в пучину! —
в с п л ы в а ю т
наших слов,
еле слышных,
слова.