Из блокнота поэта-эмигранта.
Меня - не любят и не ждут,
И я любовью больше - не страдаю.
И только мысли - душу рвут,
И я до срока, как свеча сгораю.
А мне бы жить, любить, писать,
И жизнью этой наслаждаться.
Не надо было только - столько врать,
И с лживыми людьми зачем-то соглашаться.
Хотел вначале жить на "черновик",
Потом "по-белому" начать сначала.
Да, только Бог - не плановик,
А я - увы - не Окуджава.
25. 11. 2019г.