Ночь, и размышления прут чередой,
И сотни мыслей скомканной бумаги,
Одни лишь мысли, что там за стеной?
Не разрушенной, сотканной судьбою...
Поднимешь взгляд, и полнолуние на небе,
Пронзает взгляд, словно солнца яркий луч,
Лишь только тьма, и отблески рассвета,
Плюют свои, на небо яркие следы....
Напишешь лист, и сотни ты сожмешь рукою,
Найдешь лишь строки, то пронзают как игла,
И лишь тогда, о тебе напишут строки,
О том, как ты была в забвенье хороша...
И станом дивна, и душою пела,
И образ твой казался не велик,
Как по подобию Шекспира,
Могла лишь ты, гордиться тишиной...
Но...не о тебе лишь эти строки,
Они бушуют, как волна бегущих строк,
И лишь молчание уныло, проводит рукопись в песок,
Пишук я строки, словно искры высекаю я из камня,
И лишь скажу, одно я не тая...
Что не зря я вдохновлен поэтом,
И напишу не одну поэму я...