О боги...я не рождена поэтом.
Перо мне выдано судьбой.
На помощь ангела надежда,
На здравый смысл слога.
А слог блуждает...
И мысль от меня уходит.
Подобно шлейф кометы
по небу летит.
Так отзвук памяти
мне оставляет,
лишь нескольких
мгновений строк.
Но мне дано писать...
По жизни Стихотворец.
Рука выводит нужные слова.
Они ложатся будто зерна
и получается строка.
Порой мне кажется,
я будто гений...
Как Пушкин строки вывожу.
Я понимаю...
что в облаках летаю
не чувствуя в руке пера.
О боги...не скупитесь.
Пошлите вдохновение свое.
Присущее талантов начинаний
божественности ваших слов.
Конечно я пока не гений.
И это не моя судьба.
Я ваш служитель Стихотворец
И этого призвания не стыжусь!