Я фильм смотрела прошлым летом,
Из замечательным сюжетом:
Художник всё мечтал нарисовать
Шедевр. Не мог ни есть, ни спать.
Он всё пытался день и ночь
За холст садится. Но ничего...
И вдохновенье улетало прочь,
И кисти разлетались у него.
А за стеной соседка заболела тяжело,
Считала дни свои, смотря в окно.
"От меня больше не зависит ничего" -
Вердикт врача. Ну вот и всё!
"Теперь лишь только всё зависит от тебя!
Борись! Старайся! Излечи сама себя!"
Но за окном осенний ветер был,
Сносил листву, её он не щадил.
И для себя она решила, - "Это знак!
Как только упадет последний лист,
И я тогда уйду! Да будет так!"
Поникла, слыша ветра сильный свист.
А утром, посмотрев в окно,
Увидела последний жёлтый лист.
"Ну вот... теперь уж всё-равно.
Откройте мне окно... Как воздух чист!"
Гроза пошла и сильный дождь шумел,
Листочек всё цеплялся, как умел.
В глазах надежда потихоньку умирала.
"Я не поправлюсь... я так и знала".
Прикована к кровати много дней,
Осознавая, дни её изжиты,
И ожидая - смерть идёт за ней,
Глаза её слезьми были залиты.
Уснула так, с тоскою на глазах,
И не надеясь утро снова встретить.
Но вот проснулась. Утро. "АХ!!!
Листочек жив!!!", как это не заметить!
"Ты выстоял!!! Какой ты молодец!!!
(И пробежала на лице надежда)
Так значит - это не конец!!!
И я не здамся! Где моя одежда!!!
Я жить хочу!! Я буду до конца
Стараться уцепиться за возможность!
Я выживу болезнь, как подлеца
(мной овладеть имевшего неосторожность)".
Надежды луч ей силы дал,
Болезнь по-тихому начала отступать.
"Лишь бы ты только не упал!"
Шептала утро каждое опять.
И про себя всё удивлялась, - как же так?
Как выстоять он смог в такую непогоду?
Он не хотел здаваться просто так,
Имел наверное бойцовскую породу.
И вот проснувшись утром поняла -
Болезнь ушла, и жизни место уступила.
Она привстала, отодвинув одеяла.
"Я встать могу!". Почувствовала силы.
"Быстрей, хочу увидеть я его!
Он спас меня, вселив в меня надежду.
Хочу поцеловать его!"
И натащила на себя одежду.
И вышла в сад, а сердце замирало.
"Какое счастье - я могу ходить!"
И на секунду сердце биться перестало...
"О боже! Этого не может быть!"
За деревом висел осенний лист,
Но не живой, а на холсте рисунок.
Какой же точностью владела кисть,
Когда реальным создала рисунок!
Узнав о девушке, художник осознал:
"Вот это шанс! Я долго тебя ждал!"
Всю ночь в грозу его он рисовал,
Спасёт он жизнь, он это знал.
Его мечта сбылась.. Нарисовал
О чём мечтают все художники на свете.
Он заболел, и жизнь свою отдал,
Талант свой на холсте увековечив!