По углам - серебром - паутина...
И, комочками серыми, пыль...
В этом хлеве живая скотина
Созидает своей жизни быль!
Тихо мыслит прокуренным мозгом...
Быстро пишет на теле бумаг.
А, затем, вслух читает и, слёзно,
Омывает костлявый кулак...
Жизнь проходит так быстро и... мимо...
Без привычной толпы-суеты...
Жизнь убога печального мима -
В одиночестве из пустоты...
Есть ли выход из этого чрева,
Где в бетоне запаянный крот,
Тихо стонет, и кривит без гнева
В некрасивой гримассе свой рот?!
И торопит его безнадёга...
Он хоть что-то стремится успеть!
В жизнь иную открыта дорога...
Там возможность есть... сердце согреть...