Боль — это крохкий лёд,
холодный до ожога.
Босым моим ступням
сей тайны не понять.
За прерванный полёт
мечты, в ответе оба,
но в ворохе упрямств
лишь эгоизма кладь.
Себе наивно лжём,
списав грехи на гордость,
пытаясь облачить
в приличный фрак слова,
прикрытые тряпьем.
Зудит души потёртость.
Нам некого винить.
Обиды жернова
мешают рассмотреть,
как все легко и просто:
чтобы расцвел цветок
нужны тепло, вода.
Всего-то надо впредь,
забыв гордыни поступь,
шагнуть один шажок
навстречу.
Я пошла...
20 11 19