Жизнь моя катится как с куста,
Хоть я и упрямый осел,
Меня похоронят за 8 400 –
Социальные похороны – то да се.
В радости ли, в горе ли,
Я со своим народом, а не с мусье,
И я попадаю под категории,
Которым положено сие.
8 400 – это неплохо –
Наволочка в гроб и простыня,
Крест деревянный – эти похороны,
Я так понимаю, вполне для меня.
Еще бы могилку, где посуше,
И где солнце хотя бы раз в день,
Чтобы полежать и послушать,
Что на земле, все та ж дребедень.
Чего мы теряем? Не надо, не кисни.
Идиотские привычки свои?
Какую-то мелочь, типа жизни,
Но никак не типа любви.