Возраст давит. Под сраку лет.
Вовнутрях распирают грехи
Чтоб назвали меня- поэт
Начинаю писать стихи
Я ж в громматике ни силён
И на ухе плясал медведь
Я пишу парашУт и бульЁн
Через строчку херачу- ВЕДЬ
Пушкин нервно крутился в гробу
А Есенина била дрожь
Выбираю поэта судьбу
Пусть неважного, ну и чтож
Первый стих накропал, не грешу
Предсказали- в аду гореть
Ну а я песню напишу
Ту что Бузова будет петь
Будут деньги, известность и взлёт
Камни кончатся в огород
Ну и памятник, коль повезёт
Мне при жизни поставит народ
Вот сложу пазлы рифмы вам
Сам себе я и пряник и плеть
Невозможно писать без ста грамм
Через слово крадётся- ВЕДЬ