Судьба распорядилась своевольно,
Гордясь подчас жестокостью своей.
На то на свете существуют войны,
Чтоб забирать из дома сыновей...
Ванюша, младший, был смышленым малым:
Пытливый взгляд, густых бровей изгиб.
Ему бы быть, наверно, генералом,
Когда б в Афганистане не погиб...
Припев: "Ах, мама, Вы, пожалуйста, не плачьте,
Что я в глаза нескоро Вам взгляну...
В бою погибнуть - бОльшая удача,
Чем у душманов побывать в плену:
Ведь мы для них - неверные, не люди,
Все вынести - вдруг не хватило б сил?...
Вы, мама, про березку не забудьте,
Что я перед уходом посадил..."
С тех пор, как получила похоронку,
Она оделась в черную беду,
И слышится сыновний голос звонкий
ночами в полусне, полубреду.
Прошли года, но не иссякли слезы,
А сколько их прольется впереди!
...И руки материнские березу
Как сына, прижимают до груди...
Припев: "Ах, мама, Вы, пожалуйста, не плачьте,
Что я в глаза нескоро Вам взгляну...
В бою погибнуть - бОльшая удача,
Чем у душманов побывать в плену:
Ведь мы для них - неверные, не люди,
Все вынести - вдруг не хватило б сил?...
Вы, мама, про березку не забудьте,
Что я перед уходом посадил..."
Судьба распорядилась своевольно,
Гордясь подчас жестокостью своей.
На то на свете существуют войны,
Чтоб забирать из дома сыновей...