Я остаюсь писать
Прозою, декадансом,
Глупым
Бессмысленным танцем,
Градом по мостовой.
Я остаюсь писать
Тушью и нервным срывом,
Пачкою балерины,
Летней прозрачной росой.
В замке утраченных грёз,
Средь полотен Босха и Брейгеля
Слышен звук. Плачет старая флейта, и
Я прониклась этим всерьез.
Я остаюсь писать.
Здесь,
На закате поэзии,
Где не ждут от меня рецензии,
Где от шороха, скрипа пера
Не дрожат стекла павшей империи.
В свое прошлое жадно мы верили,
Но забудут все почерк пера.
И тогда, под лучиной погасшею,
Станут образы светлые спрашивать,
Для чего погубили мы их.
Для чего мы оставили творчество?
Что со временем сделалось с обществом?
Как могли обесценить слова?
Но навряд ли поймём суть и смысл сей.
И навряд ли поверим в серьёзность потерь.
Что случилось с людскою Эвтерпой?
Я остаюсь писать
Стихами и декадансом,
Глупым
Бессмысленным танцем
И дактилем по кольцевой.
Я остаюсь писать
Нескончаемым нервным срывом,
Луною над Финским заливом
И своею горящей душой.