время курить под эту песню,
под песню твою,
под песню мою,
под песню любого из нас
из людей.
а после смотреть на тёмное небо и на разбитый асфальт под окном.
под твоим окном,
под моим окном,
под окном любого из нас
из людей,
и наслаждаясь двором,
питаться проехать на душной машине по просторам подкорки,
застрять, в невыносимо, долго стоящей на месте,
идейной пробке.
выйти на свежиый воздух,
пойти назад
и увидеть
рай в черепной коробке,
смотря в окна проезжающему авто,
чем дальше иду,
тем быстрее мчатся одна за одной
сквозь пыль
капли,
и если окно в снегу,
не сдаваться и увидеть то,
что напомнит меня,
и сердце горя, вдруг, напомнит меня.
день за днем,
ночь за ночью,
ветер дует сквозь стекло,
дождь выходит на сцену,
в прожекторах нежно сгорает оно,
в искрах от прикосновения
капель,
то самое чувство, что многим,
просто напросто, не дано.
к двойному листу ненужной тетради взгляд широкий
тянет меня
к перу.
шаг большой,
но зная душу мою,
очень робкий.
осень настала в раю,
в раю черепной коробки.
а за нею мечты.
и писал о любви,
в надежде,
что увидишь, вдруг, чувства мои
и придешь,
но пришла, лишь, зима,
а за нею злость и стихи,
в надежде на то,
что поймешь,
поймешь,
Зима-это ты.
и мне прохладно
насмерть чуть не замёрз
слышишь меня
зима?
нет,
ну и к черту тебя.
ярко-красный свет фар
плавит снег на лету,
и я ,как-бы, спасен,
буря перед затишьем в раю.
религия, дружба прошла,
любовь и подавно увидела смесь:
озеро,
кровь,
заря,
сам себе прилепил "пацифист"
на погоны,
кричать, что жизнь хороша.
все люди твердят,
что попытки здесь
потратятся зря.
и получено звание "эгоист".
помню была злая весна,
и злостью пропитанный лист,
брошенный вам в лицо.
и сердце горя
давайте терзайте,
давайте терзайте меня.
Перо запихали под ключ
Решением суда моей головы.
Какая к черту поэзия?
Слушайте вы.
Какая к черту разница
Живы ли мы или мертвы?
решил покурить.
дальний свет фар
ослепил темные окна
включая моё.
как только зрение вернулось,
я вижу,
как машина съезжает во двор,
чтобы обойти эту пробку.
автопилот,
аварийный режим
в подкорке,
а в окне авто
я,
смотрящий себе в глаза
на уровне 4 этажа.
и теперь двор
это объездной путь "сквозь"
в раю черепной коробки.
перо,
что могло лишь писать о стене,
выходит,
прикрываясь от яркого зимнего солнца.
напишу как-нибудь о тебе,
о тебе,
что случайно прошла под окном,
чёрные волосы ярко сверкают от фар,
как снежные волны при лунном свете.
такие теплые искры кругом.
бывают прекрасные зимы
при ужасном-то лете.
и не раз ещё,
и не раз ещё буду писать,
как писали письма любимым
стихи про воспоминания о тёмном небе
и разбитом асфальте
у меня под окном,
у тебя под окном,
под окном любого из нас
из людей.
начало нового пути,
перо услышало вас
и стало сильней.