Когда пишу стихи,я обращаюсь мыслью к Богу,
Стараясь уловить в душе своей ответ.
Ум напряжён, я чувствую тревогу -
Возникнет свет иль не возникнет свет?
И в этом свете возникает образ,
Мысль облекается и в рифму, и в слова.
Я попадаю в новый мир, в котором
Господствует мысль,фраза и строка
Я счастлива,я оживаю, таю.
Я изменяюсь, я уже не я.
Я обострённо всё воспринимаю.
Мне кажется,всё понимаю я.
Пишу так я, как не могу иначе
Дышать, общаться,думать и мечтать
Всем этим я себя переполняю
Чтоб смыслом строки эти напитать.
Но я плохой сосуд,
Стихи мои плохие.
Бог лишь из жалости
Поднял меня к строке.
Дал пригубить вино
Волшебной силы
Но видимо
Не дал таланта мне.
И Хананеянкой себя я ощущаю,
Поднявшей крошки с пёсьего стола.
С потоков творчества я брызги рифм хватаю,
Волшебного напитка вкус храня.
Я напрягаюсь, тужусь, я болею.
Я наслаждаюсь,я взлетаю ввысь.
Я умираю, мучаюсь, старею
И умоляю: "Бог меня коснись!"
Но может быть всё это наказанье
За то, что хлеб стащила с пёсьего стола?
За воровство моё, за то, что жду вниманья,
Хотя его и не достойна я.
А может быть я только прикоснулась
К запретному плоду,что вовсе дан не мне.
Судьба издалека мне только улыбнулась
Но творчества не подарила мне.
И всё же благодарна я
За счастье жить иначе.
За тот момент, в котором я живу.
За благости души, за слёзы счастья
И за мои несчастные стихи.