Я разлетелся в пух,
как разлетаются головы одуванчиков в полях,
на обочинах диких дорог,
на обочинах диких рук.
Ничего не придёт туда, где
давно не идут поезда.
Заезженный диск сыграет меланхолию строк
на небосводе, где утро извергается из утробы ночи.
Бледная кровь не ждёт оправданий, но ждёт объяснений.
И в сотах мёд.
Ходатайствуя о прошлом,
прошлогодний снег стекает грязным потоком.
Жжёным сахаром присно-
весна сновидящим утром.
Найдёныши мыслей укутанные
и брошенные, ненужные.
Сожмётся сердце, навсегда
отдавая в приют последнего дня.