Грустные стихи лишь забава,
А веселые от душевной тоски.
Искусство - это казаться счастливым,
Когда разорвало на куски.
И ошмётки, что руки и ноги
Разбросаны где-то на свете
Под слоем гниющей коры,
Где теперь остались и мы.
Но убогий просит монету
От своей тяжёлой тоски,
Чтоб потом заглушить эту метку,
Под слоем прозрачной бурды.
И слоняться сквозь бури и вьюги,
Куда поведет шалунья-судьба,
Чтоб один из дней стал последним,
И закончилась вся эта игра.
Но, ты не убогий на этом вечере,
Не проси на отраву с печаль.
У Бога проси упоения,
И свою любовь под алтарь.