В своих мечтах грустит скрипач,
Не веселит игра, хоть плач.
И вроде ритм в мажоре льётся,
Но что-то на душе скребётся.
Но если мерить с горяча,
То не понять вам скрипача,
Ведь не всегда душа поёт,
А скрипка чувствами живёт.
Бывает боль в груди такая,
Что скрипка плачет как живая,
Бывает, стонет и хворает,
Не каждый это понимает.
Порой разбить её охота,
Послать всю оперу к чертям,
Но без неё не жизнь, болото,
Нельзя потворствовать страстям.
А если руки ловят ритм
Ударов плачущего сердца,
То, как мажорный алгоритм
Исправит горечь и жар перца.
Соблазны правят всеми нами,
Не описать, порой, словами,
Молитва пыл унять поможет,
Но боль сомнений, всё же гложет.
Сорву все шторы, ближе к свету,
Отдам последнюю монету
И локти грызть, играя ноты,
Забыв про боли и заботы.
Когда все мысли о далекой,
О недостигнутой звезде,
То веселишься с неохотой,
Как конь игривый в хомуте.
Вы ошибаетесь, увы,
Нет у меня земной хандры,
На небесах скучают Боги,
За нами смотрят, свесив ноги.
Я про обычную игру,
На скрипке танцы не могу,
Когда грустишь ты без любимой,
Игра не может быть игривой.
Порой мелодия в слезах
Красивей звонкого парада,
Не передать мне на словах
Чему душа была бы рада.