Я не чувствую. В этом избитом письме не пытайтесь найти ответ,
В каждой живности есть хоть немного сил,
Но во мне ничего уже нет.
Я вас очень любил и себя отдавал,
Бесконечно даря тепло,
Но отдачей вашей так беден был,
Что во мне это всё улегло.
Распростёрлись морщины на узком лбу
И упала беззвучно прядь.
Это ваша вина, что я вас не люблю,
Но за то я могу отпускать.