В моей книге нет сотни страниц -
Лишь отрывки печальных рассказов,
Миллионы заброшенных рифм,
Скрытых от твоего глаза.
Среди пепла сожжённый историй
Не найти и пары хороших.
Словно птица, что плачет в неволе,
Меня голос внутри вновь тревожит.
А пока предстоит мне опять
Собирать по крупицам рассказы.
И никак мне боль не унять
От случайно брошенной фразы.