Художник
Привет, тебе, художник, беретка и бородка.
Картин в углу навалом, иди и продавай.
На старом на мольберте стоит бутылка водки.
Ты мыл в стакане кисти и выпил невзначай.
Ты умер, чтоб воскреснуть. Вассалом? Сюзереном?
Возрадуйся, засмейся. И тресни и взорвись.
И сероводородом разбрызгайся по стенам.
Не сохни, пропитайся, подольше задержись.
И нарисуй собою, пока ещё не высох
историю людскую, историю веков.
По горней ординате, и по земной абсциссе
забавные картинки из баб и мужиков.
О том, что человеков не спрашивают даже,
желают ли родиться, а может быть и нет.
И в мир они выходят, что не придумать гаже.
Здесь свет на тьму похожий, а тьма на этот свет.
Их заставляют верить в языческие сказки,
что их отец на туче сидит, япона-мать.
С какой-то горной кручи, по чьей-то по указке
работать заставляют, рожать и воевать.
И вот засохнув крепко, как будто стенгазета,
ты понял, в этом мире нет искренних друзей.
Ведь книги про любовь я нарежу на билеты.
И сделаю в квартире бессмысленный музей.