Он сын своей забредившей земли,
которую сам помнит только в гневе.
Он давит бело-серые нули
и видит звёзды в них с собой на небе.
Но звёздную дорогу на столе
дыра чернее ночи затянула.
Горит костёр. Готовится в обед
от кашля постоянного микстура.
Потерянный в массивах городских,
сидит и ждёт лекарство Он смиренно:
одна рука записывает стих,
другая — ей затягивает вены...
И слышен кашель изо всех домов.
И слышен звук заделанных гробов.
Мо., октябрь, 2019