Бродяга дождь с жиганом ветром
Сорвал листы с поникших веток.
Деревья голые застыли,
Устало взор свой потупили,
Взглянув на лист календаря:
Двадцать восьмое ноября...
Туман укрыл верхушки сосен.
По лужам тихо бродит осень.
И не признать в ней театрала:
Весь шарм с харизмой растеряла.
Печально, что ни говоря,
Двадцать восьмое ноября...
Лишь календарь меняет даты,
А жизнь свои даёт трактаты.
Фото-иллюстрация:
Ноябрьский пейзаж Джона Эткинсона Гримшоу "Шестьдесят лет назад"