В пьяном угаре
За рюмкой абсента
Мысль словно колокол бьется в висок.
«Что тебя гложет? – спрошу я Винсента.
«Отсутствие бога. Или сам бог!»
– мрачно молвил Ван Гог.
Кисть опустил. Писать уж не волен.
Роскошь подсолнухов, бедность крестьян.
Все это прочь, если ты давно болен,
Душа изболелась, и, конечно же, пьян.
Ночь впереди. Страшно и холодно.
Приступ отчаяния небу верни.
Крика нечаянность рвет твою голову.
Страх одиночества. Давит в груди.
За что эта мука, если дали художнику
Руки, глаза и возможность писать.
«Тихо. Молчи и возьми меня под руку.
Слово скажу – и ты должен отдать».