Из прозаического 11

   Случалось ли вам,товарищи мои дорогие,идя по какой-нибудь самой обыкновенной городской площади с выщербленным напористыми дождями и сквозными ветрами бетонным покрытием,вдруг,словно с головокружительной высоты космического полёта за пределами Солнечной системы,неистово передыхая жаркий трепет в груди,различить ясно и отчётливо на его серой поверхности неизвестные астрономической науке континенты,моря и океаны,горные хребты и карстовые провалы,тонкие трещинки рек с их нитевидными устьями и притоками,островки бойкой и густой зелени,разросшейся по соседству с тёмными полукружиями никуда не движущихся дюн?И не хотелось ли вам сию же секунду оказаться там,внизу,посреди всего этого таинственного пространства чужого мира,с вдохновенным наслаждением и счастием давно не чувствовавшего под ногами земной тверди странника,опуститься на колени,поклониться ей и запечатлеть свой слёзный поцелуй на её пыльной поверхности?Нет?Вот и мне тоже.Это всё автор...Понавыдумывает всякую небывальщину,а мне приходится её расхлёбывать.Временами так и хочется ухватить своей мозолистой рабоче-крестьянской рукой его,до сих пор по-детски пропитанное нежной розовостью, оттопыренное ухо,как это виртуозно проделывала моя первая учительница,(дай бог ей здоровья!),и гаркнуть с пламенным пролетарским негодованием в самую глубину этого пельменеобразного отростка,чтобы он,в конце-то концов,занялся каким-нибудь общественно-внятным и полезным делом,а не заставлял меня оправдывать перед всеми вами его литературные фантазии.Так ведь обидится же.Ещё,чего доброго,в запой уйдёт.Ищи-свищи его потом,бедолагу...