Как часто приедается халва,
И хочется чего-нибудь такого,
Из ряда вон, мальчишески-лихого,
Чтоб громко запузырилась молва!
Азартно мы пришпорили коней,
И в чисто поле, прочь от кривотолков,
Вдаль от пустых, ободранных просёлков,
Пусть судят нас. Нам легче. Нам верней.
Как тащат нас обратно, в затхлый быт,
Где правильно, но так уныло-тускло,
Там снова врозь, там - зашнуруют чувства,
И нет напева солнечной трубы.
Умчались кони. Впереди обрыв.
Нас зашвырнут в рутинное болото.
Но чёрт возьми, как падать неохота!
Не гасни, вольной музыки мотив!