Приснился сон недавно в продолженье
Тому что снился как-то раньше мне,
В поэтичное попал я окруженье
И чувствовал что быть теперь беде.
Передо мной поэт слюною брызгал,
Который главный (ну, я говорил),
Глазами бешено в моих глазах он рыскал
И глотку рвал:- Б...ля, что ты натворил?
Какие двести, драть тебя подонок,
Стихов писать заставили тебя?
А голос был так непреятно звонок
И перепонки дребезжали у меня.
Я отвечал что это просто шутка,
Идея в голову пришла- я написал,
Он крякнул, крякает как утка,
Сел в кресло: -Б...ля, как же я устал!
И что мне делать с высером из мозга?
Он стал хитом среди простых людей.
Во рту его зажглася папироска
И новый крик достиг моих ушей.
-Здесь слаженно у нас давно всё чётко,
У нас закон, обычия, устав,
Все новые ведут себя здесь кротко,
А ты чужой как не пришей к пи...де рукав!
Ну хорошо, второй мы шанс подарим,
Но будешь тихим, скромным ты как все,
Простые рифмы и мы не ужалим,
А всё другое приведёт к грозе.
Я произнёс невнятно что не гений,
А на заказ писать, то я так пропаду,
Поэт побогровел и без движений
Вдруг крикнул: -Долбо...б, иди в пи...ду!
Опять в каком-то я бреду проснулся,
Весь мокрый с ног до головы своей,
Мне не уснуть, я "сладко" потянулся,
Такие сны с каких больных идей?