Он записал в неё последний стих,
Перечитал – всё было очень гладко…
Она умела кружева плести,
Пока ещё не серая, тетрадка.
(а за окном кружился первый снег,
воздушно-белый и такой невинный –
его ждал предвкушаемый успех…)
Он любовался пламенем в камине.
«Вот так и жизнь сгорает каждый день,
Мне оставляя тлеющие угли…
Хочу исправить, но, едва задень,
И чувствуешь, как обжигают пули.
И в этой гонке я похож на ноль,
В котором всё угрюмо и нелепо…»
****************************
В огонь швырнул тетрадку, словно боль –
Та стала серой, обратившись в пепел…