Морщины спрятать рад, да негде,
Стал, как стиральная доска,
Места, где я мальчишкой бегал,
Теперь запретные места.
И сны совсем другие стали,
Если назвать их можно сны,
Тихонько годы дошагали,
К другой постели, из сосны.
Тот я остался в дальнем прошлом,
И молодой, и озорной,
А дальше, ничего хорошего,
Лишь темь, да холод внеземной…