Пусть на груди монисто во'лнами играют,
Подолы юбок поднимают в небо пыль...
На площади цыганка молодая
Рисует в танце о свободе своей быль...
Лицо сияет бронзовым загаром,
В глазах плывут обрывки облаков,
Легка, как нежность, пляска удалая
И стра'стна, как цыганская любовь...
Бо'сые ножки, что привыкли так к дорогам,
Бескарйним распростертостям степей,
На площади очаровали многих,
В шальной цепочке па и виражей.
И чувствовался ветерок скитаний,
Что вплёлся насмерть в локоны волос...
В руках цыгана плакала гитара..
И бередила души аж до слез.
Какая их, цыганская свобода,
Что жить на месте долго не даёт?
Кибиток скрип напомнит сердцу волю,
А страсть скитаний взбудоражит кровь...