Поэзия - это богиня,
А стих - это чья-то жизнь.
По лезвию капая, гибнет,
Остывшая правда, от лжи.
На лестнице витой, ступени
Скрипят по всему маяку.
- А если прожить не успели
С липкой от мёда? – Смакуй,
Жужжали соседи по улью.
Роем с утра на поля.
Ужели, мой лёт по июлю
Скроет под снегом земля?