Все сильнее с каждым годом
путь к закату нестерпим.
Мы себя перед уходом,
кроем матом и скрипим.
Вот уже подводит память,
ноют кости на дожди...
Сволочь-мозг все чаще спамит:
четкой логики не жди,
мысли скачут, словно блохи.
Слух подводит. Взгляд потух.
Да, старик. делишки плохи:
третий раз кричит петух.
Где б найти коньяк ли, виски,
иль тинктуру в ассорти,
чтоб, не отягчая близких,
в тишине, во сне уйти?
Чтобы не обидеть милых
и не затянуть отъезд.
Боже, Боже! Дай мне силы!
Старость,- очень тяжкий крест.