Я не знаю, почему меня бросает в пот,
Когда слышу о войне, которой знать не мог,
Которая закончилась задолго до того,
Как первый крик раздался из горла моего
Почему меня слезы душат, при строках о «синем платочке»
Или про очень, ну очень «темную, темную ночку»
Почему глаза краснеют и ком начнет подступать,
Когда я внезапно услышу «Соловьи, не будите солдат».
Я не видел взрывов, крови и сгоревших хат.
Я мессеров не видел и лежащих в могилах солдат.
Даже след от бомбы видеть я не мог,
Заросли воронки и след кованых сапог.
Может мои деды внутри меня сидят?
Их раненные души мне сердце бередят.
Или фильмы из детства о той далекой войне
Дают команду сердцу и внезапной слезе
Я не пойму и не знаю, как не видевший ужас поэт
Владимир Семеныч Высоцкий создавал надрывный сюжет
Тех песен, что так тонко и метко поют об ужасе лет,
Когда вместо ручки и плуга сжимала рука пистолет
Что это? Гордость иль горе жидкость давит из глаз?
Я не пойму, но плачу каждый новый раз.